Preferiría volverme loco, recorrida la carretera oscura hacia Galizalbion, cerveza de la mala goteando en mis venas, los ojos y los oídos llenos de marihuana y odio, comiendo al dios Peyote en el lodo de una choza de peltre en la frontera o yacer en la habitación de hotel sobre el cuerpo de algún tractor o tractores dolientes; preferiría sacudir mi cuerpo por la carretera, llorando por una cena bajo el sol negro; preferiría arrastrarme con mi panza desnuda sobre cristales rotos en Port Drake preferiría arrastrar una corbata de rieles podridos hasta un Wild Bunch en Yardley Gobion preferiría, coronado con espinas en Qui Nông, clavado de pies y manos en el Tártaro Laszlo Toth, perforado en un costado en North Fork, muerto y sepultado en Las Marcas Boniatas y resucitado en 2069 en algún burdel de Sheffield descender predicando con rugidos en una llamarada de culos calientes y de basura, el Evangelio del Main enfrente al matadero, rodeado con estatuas de grifones agonizantes, de perros de la lluvia, de gatos orgullosos con una bocanada de verdad, y el cabello saliendo de mi cráneo, gritando y danzando en alabanza a la Eternidad del Rodillarato aniquiladora de la abulia, aniquiladora de la realidad, aniquiladora de la mierda gritando y danzando contra bandas de buskerismo zanfogriento en el salón de baile indestructible del mundo, sangre y flujo ajeno brotando de mi vientre y hombros anegando la ciudad norteña con su éxtasis horrible, rodando sobre el pavimento de las oranges plank roads de la Victoria, nadando por los pantanos y los bosques sagrados y las grúas dejando mi carne y mis huesos colgados de los árboles altivos, en nombre y saña de la Santísima Puta de The AngloGalician Cup.
¿Qué quiero en estos cuartos empapelados con visiones dantescas de Cisco&Miño? ¿Cuánto puedo hacer vistiendo de negro, afilando mi polla? Si le pongo tacos nuevos a mis botas de combate, si lavo mi cuerpo con olor a transpiración y a sexo con huérfanas, capas y capas de excremento desecadas en oficinas de empleo, salas de recepción de revistas, cubículos estadísticos, pubs ingleses, tascas portuarias, escaleras de fábricas de acero, guardarropas de los falsos dioses sonrientes de la psiquiatría; y si en las antesalas enfrento la presunción de empleados sexadores de pollo, de viejos banqueros en sus refugios de grasa, los políticos vagos y estúpidos del ego, con dinero y poder, para contratar y echar y hacer y romper y tirarse un pedo y justificar su estólida realidad de ira y rumor de ira al porcobravo iracundo. ¿En qué edición estoy entrando y a qué precio? La zorra muerta de la obsesión habitual, la visión embrujada de la electricidad nocturna y la miseria diurna de la furia que se chupa el dedo con fruición de feladora en los amaneceres de la nada esperando el autobús.
Preferiría volverme loco, recorrida la carretera oscura hacia Galizalbion, cerveza de la mala goteando en mis venas, los ojos y los oídos llenos de marihuana y odio, comiendo al dios Peyote en el lodo de una choza de peltre en la frontera o yacer en la habitación de hotel sobre el cuerpo de algún tractor o tractores dolientes; preferiría sacudir mi cuerpo por la carretera, llorando por una cena bajo el sol negro; preferiría arrastrarme con mi panza desnuda sobre cristales rotos en Port Drake preferiría arrastrar una corbata de rieles podridos hasta un Wild Bunch en Yardley Gobion preferiría, coronado con espinas en Qui Nông, clavado de pies y manos en el Tártaro Laszlo Toth, perforado en un costado en North Fork, muerto y sepultado en Las Marcas Boniatas y resucitado en 2069 en algún burdel de Sheffield descender predicando con rugidos en una llamarada de culos calientes y de basura, el Evangelio del Main enfrente al matadero, rodeado con estatuas de grifones agonizantes, de perros de la lluvia, de gatos orgullosos con una bocanada de verdad, y el cabello saliendo de mi cráneo, gritando y danzando en alabanza a la Eternidad del Rodillarato aniquiladora de la abulia, aniquiladora de la realidad, aniquiladora de la mierda gritando y danzando contra bandas de buskerismo zanfogriento en el salón de baile indestructible del mundo, sangre y flujo ajeno brotando de mi vientre y hombros anegando la ciudad norteña con su éxtasis horrible, rodando sobre el pavimento de las oranges plank roads de la Victoria, nadando por los pantanos y los bosques sagrados y las grúas dejando mi carne y mis huesos colgados de los árboles altivos, en nombre y saña de la Santísima Puta de The AngloGalician Cup.
53 Comentarios
Pollo Magnificus
17/12/2014 11:29:55 am
La innecesaria existencia de los evangelios de la cetología
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John Doe
17/12/2014 02:58:13 pm
El orgullo es gemelo del solipsismo
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Cisco Y Miño follan huérfanas
18/12/2014 06:25:31 am
Ahora que me quedo solo ante el peligro, decido acortar la entrevista ¿es cierto el rumor que os sitúa como los autores materiales del artefacto de Los Chorromocos Descarrilados de la Anglogalician Cup? Como si tuvieras poco trabajo como Cisco&Miño...
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Roy Budd
19/12/2014 02:59:30 am
Indiscutible exhibición de talento del mejor escritor gallego en la actualidad. Caiga quien caiga
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Solipsista el amo de la pista
19/12/2014 06:25:03 am
solipsismo.
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where the fuck is my 40Acres & Mule?
19/12/2014 03:07:24 pm
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Vály Miklós
19/12/2014 03:51:19 pm
Excelente escritura, poca gente puede escribir sobre un tema tan árido y no volverse un ladrillo. Otro aplauso.
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In Main We Trust
20/12/2014 02:57:41 am
Mientras la luz brille, el Mundo no será pequeño
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Menelao Virgilio Eiroa Rábago
20/12/2014 01:53:44 pm
Estoy tranquilamente en casa en un día lluvioso. Miro por la ventada deleitándome con el espectáculo de la lluvia, viendo pasar los agolpados automóviles y los apresurados transeuntes armados con paraguas. De repente, un terrible accidente: un coche choca contra una gasolinera provocando varias explosiones. Muchos cadáveres se esparcen inmóviles por la calle. Conmocionado, observo con más atención la escena y, para mi total incredulidad, los cuerpos inertes no son orgánicos… donde debería haber sangre y vísceras sólo hay fragmentos de sistemas electrónicos… Acabo de descubrir un terrible secreto: ¡todos los seres humanos que existen son robots! Pero… yo no soy un robot… ¡Quizá sea el único ser humano vivo del planeta!
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apodíctico y solipsista aparecen en el diccionario de la DRAEKKK de las putas
22/12/2014 02:33:23 am
Por qué las mejores entradas de Tinglado siempre aparecen en los blogs residuales de las cloacas cheirentas?
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Billy Borroughs
23/12/2014 02:07:22 am
¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
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El hipster estólido no puede caminar más
23/12/2014 04:09:55 am
Chupar mango de viejo en la estación de tractores de Paterson. Pues Cisco&Miño reconocen en el facebook de hoy lo que negaron en su día en la entrevista escuerza
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The Bardo que no se afeita
23/12/2014 06:48:06 am
The Main cuando se desboca mil veces mejor.
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El pato navideño
23/12/2014 11:57:10 pm
Las tinieblas se derrumban a lo lejos.
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En el nombre de la Gran Ballena Blanca
24/12/2014 02:40:42 am
El turrón del talento de Minh0 and Ciscadas, metido por el culo y la garganta de las putas marionetas escuerzas y los perros que censuran. Feliz Navidad a todas las zorras que adoran el enorme aparato mediático de la COSA
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Mr Scrooge
24/12/2014 08:20:24 am
Bo Nadal a Stagjada&Porkallda
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Guðbrandur Vigfússon
25/12/2014 12:33:07 am
-Es f.m esl mejor escrito galego de momento?
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Viajero del Norte
26/12/2014 03:47:16 am
The Hyenas sang in the scrub You are beautiful-- Consignar el soberbio concierto de Gog y las Hienas Telepáticas de ayer. Una somanta de merecidas hostias de buskerismo zanfogriento para animar las Fiestas y calentar el ambiente. Un lujo.La risa de las hienas, el graznido del cuervo. Ciso&Miño en la pomada.
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Dagón y la cota 0
27/12/2014 01:58:32 am
“hay que eliminar todo lo que pueda resultar superflua, palabras, frases, párrafos y elementos o episodios enteros”;
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Sheridan Le Fanu
27/12/2014 10:27:35 am
—Buenos días, ¿Está cámila ? —No, está equivocado —Ok, pásamelo —Hola... ¿Equivocado? —Sí —¿Y cámila?
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Enrique Mortaleña
28/12/2014 03:39:36 am
Resumamos que no es gerundio
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dans les yeux malheureux
28/12/2014 01:43:13 pm
nocturno es el perfume del estropicio
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Rambito González
29/12/2014 04:47:22 am
impresionante la intemperancia verbal y el alarde estilístico del Main, amo y señor de las redes, poseedor del aparato más enorme, el Kaiser al que debemos todos obediencia
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King Pollas
31/12/2014 02:51:58 am
los harapos andrajosos del Rey Mendigo, que nunca dirá lagarto, lagarto
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Doctor Pyg
1/1/2015 11:07:31 am
No es que recién aparezcamos, no es que hemos llegado tarde…bah…siempre estuvimos!!! Estuvimos con Dostoyevski y su hacha, estuvimos con Marx y su capital de niños, estuvimos con Ulises en Irlanda, con Homero en el Peloponeso, con Pavlov y su perro en la fría Rusia, con Darwin y sus iguanas en las trincheras de Galápagos, con Sancho soportando a los Quijotes, con la mediocridad de Nikola Tesla... Oh sí! Declaramos, que nosotros y solo nosotros lo escribimos todo. Escribimos la guerra y la paz, el proceso, la odisea, les fleurs du mal, el tiempo perdido, el fausto, el genji monogatari, el bhagavad gita, la santa chucha comedia, el i-ching, las pajas de li po, el splendor del ángelus zambus, y al final, solo nos olvidamos de escribir el Khori Challwa…pedimos perdón. Mierda!
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Corto Maltés
2/1/2015 02:57:53 am
el último refugio de la buena literatura en el EAM.
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B5
2/1/2015 02:16:45 pm
f.m does indeed rule. Searching for Beerman.....
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Blade till die
5/1/2015 07:18:41 am
Main es el main porque es blade
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Red&White fuckers
7/1/2015 04:24:01 am
Los filosos apalizaron a los búhos el sábado.
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Coña Marinera
7/1/2015 04:12:11 pm
Walter B. Jehovah, por cuyo nombre no pido excusas desde que realmente fue su nombre, ha sido un solipsista toda la vida. Un solipsista, en el caso de que no conozcas la palabra, es alguien que cree que él es la única cosa que existe realmente, que el resto de la gente y el universo en general existe sólo en su imaginación, y que si él dejara de imaginarlos su existencia acabaría.
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el profeta el camello
8/1/2015 03:32:44 am
Tienen pensado Cisco and Minh0 algo para solidarizarse con Charlie Hebdo?
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Carlo Marx
9/1/2015 04:36:10 am
Algún día nos encontraremos y secarás todas mis lágrimas y me susurrarás cosas dulces al oído, abrazándonos, acariciándonos, oh, lo que nos estamos perdiendo, amor mío, oh dónde estás...», y más que la letra es la música y el modo en que Carlota, la superhuérfana te la mama, lo mismo que una mujer acariciando el pelo de su amante en la penumbra
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In Main we kill
11/1/2015 06:56:43 am
Main is GOD
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La gruta empapada de Valentina Feula
12/1/2015 03:00:57 am
Dejé Nueva York en 1949
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Kathy Saunders
13/1/2015 03:47:09 am
Todos creen que fueron años maravillosos de alegría, alegría y alegría, pero no lo fueron en absoluto. Los imitadores nunca supieron lo miserables que eran aquellos hombres
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In Main We Trust
13/1/2015 04:32:43 am
Sea este aullido celtoaltlanticofeniano quantrillesco nuestro Credo
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Howl Bravo
15/1/2015 03:19:34 am
Nadie puede beat al Main
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Pollo Lakustre
16/1/2015 07:06:28 am
Las hippies folladas no creen en terceros actos.
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Timber
17/1/2015 05:57:14 am
Una noche de cocaína Kafka, Borges y Burroughs se encontraron. La mejor literatura es la del Derecho Penal, dijo uno; la de la cábala y los sueños, dijo otro; la literatura médica, respondió el otro. Esa noche no vendí ninguna máquina de dolor en la infinita biblioteca de la colonia penitenciaria.
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Madison Grant
21/1/2015 03:18:38 am
Me complace comunicarles que a los autores de este blog que han ganado el premio Grant& Stoddard al mejor blog de 2.104.
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John Bull
22/1/2015 03:26:31 am
The 24th fought to the bitter end.
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In Main We Trust
23/1/2015 03:05:34 am
The Rising Tide of Porkos Bravos to fuck the stags from Sheffield
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Ezra Camándula
24/1/2015 03:05:10 am
Vayan, canciones mías, al insatisfecho y al solitario,
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Allen Howl
24/1/2015 03:12:42 am
Despertar medio borracho en el apartamento de otro
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Balada del hombre real
26/1/2015 06:40:10 am
Creo en la Revolución
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Menudo marrón
30/1/2015 02:47:28 am
De culo a boca
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Al Oeste del Ocaso
1/2/2015 04:53:36 am
De tarde en tarde, el viento mecía la cortina de un alto ventanal. Yo entonces veía en el cielo, ya oscuro, la faz de la luna, pálida y sobrenatural como una diosa que tiene su altar en los bosques y en los lagos... Tuve miedo como no lo he tenido jamás, pero no quise que las huérfanas me creyesen cobarde, y permanecí inmóvil en medio del pub , con los ojos fijos en la puerta entreabierta y mi inmensa polla en la mano. La luz de la lámpara oscilaba. En lo alto mecíase la cortina de un ventanal, y las nubes pasaban sobre la luna, y las estrellas se encendían y se apagaban como nuestras vidas
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el loro de John Silver
4/2/2015 04:01:42 am
Los Chorromocos Descarrilados de la Anglogalician Cup:
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La polla dura
24/11/2015 10:55:38 am
Mirando al pasado (cercano): "Please (don't turn the daylight on)", una tonadilla sobre vampiros urbanos con letra probablemente inspirada en la escena final de "The Addiction" de Abel Ferrara. Siempre la escuché en mi mente como un tema entre el pop y el punk, un poco onda Replacements. Por supuesto la distancia entre lo que uno fantasea y la cruda realidad es grande, pero aún así me gusta el resultado. Es de las pocas de "Gloat", nuestro primer disco, que aún seguimos tocando ocasionalmente en directo, no sin complicaciones: es de esos temas que hay que interpretar a la velocidad justa (un poco más rápido que en esta grabación). demasiado veloz se vuelve indescifrable, demasiado lenta, soporífera.
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Mike Barja
9/5/2016 01:29:10 pm
Inmerso cada uno en su delirio solipsista, los convidados abundan en repeticiones cansinas, historietas y acertijos tontos y cargantes, se intercambian los sitios para hacer parecer que son más y cuentan el primer chiste con gracia de la historia.
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Bastardo Cascarrabias
14/4/2019 10:16:24 am
El poeta Teodoro
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5 años de esperma chorromocoide
28/7/2019 10:01:56 am
Magnífica
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Bermejo Follador
5/12/2019 08:19:23 pm
Por eso nos tienen apabullados los que dicen que Cristo es un mito más del Cercano Oriente adoptado y adaptado por la Puta para sus fines y no un personaje histórico.
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