Así, en esta Anglogalician, cuando se pone el sol y me siento en el viejo y destrozado malecón contemplando los vastos, vastísimos cielos de North Fork y se mete en mi interior toda esa tierra descarnada que se recoge en una enorme ola precipitándose sobre el Finis Terrae, y todas esas orange plank roads que van hacia allí, y toda la gente que sueña en esa inmensidad, y sé que en Port Drake ahora deben estar percutiendo las huérfanas en la tierra donde se deja a las huérfanas percutir, y esta noche saldrán las estrellas (¿no sabéis que el Rodillo es un ángel caído?), y la estrella de la tarde dedicará sus mejores destellos a la pradera justo antes de que sea totalmente de noche, esa noche que es una bendición para la tierra, que oscurece los ríos, se traga las cumbres de gloria y envuelve la orilla final del Bann, y nadie, nadie sabe lo que le va a pasar a nadie excepto que todos seguirán desamparados y haciéndose viejos, pienso en ganar el Laurence Bowles, y hasta pienso en jugar un día con los porcos bravos, ese Hato al que nunca encontramos, sí, pienso en La Causa y en los pubs en llamas de Yardley Gobion.
30 Comentarios
Mike Ryko
1/7/2014 01:57:04 pm
Mierda para la palabra religión, no son más que palabras. Las únicas palabras que valen sean las que sean son las palabras en las que pensás cuando ves una mariposa. O una gran señora negra. O cualquier cosa. ¿Por qué joderse la vida? Golpee su martillo, juez, soy culpable.” ¿Muy ingenuo, muy pueril para la crítica de su época? ¿Muy borracho? ¿Poco humanista? ¿muy porco bravo? Sí, todo eso, esa enorme lista de acusaciones. La pueden redactar.
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Así, de barbas y con el culo roto
2/7/2014 04:24:04 am
Hay siete vibraciones del éter, los “Tatwas” son “Prithvi” (el cuerpo), “Apas” (el cuerpo astral), “Tejas” (la mente inferior), “Vayu” (cuerpo causal superior), “Akash” (el retorno al estado primitivo), “Anupadaka” y el “Adi Tatwa”. (Principio eterno del inundo divino). Muchachitos no mayores de 20 años tratando de descifrar la “Tabla de Esmeralda” de Hermes Trimégisto; leyendo los libros esotéricos de Eliphás Levi, buscando la paz interior en la posición de los planetas, aprendiendo astrología para llegar a Dios, viajando en ácido o en mariguana o en peyote para que Dios les conceda una entrevista y les sean revelados los secretos, las palabras del absoluto. Buscando la iniciación camino a Huautla. Tal vez alguno sea un Rama o Krishna o Hermes o Moisés u Orfeo o Cristo llegando a la Tierra Prometida. Y muchachitas que para escuchar la palabra de Dios dejan sus casas y se visten como pordioseras siguiendo los principios de la humildad y la caridad y también van en busca de la palabra, la purificación porque esta ciudad las ha contaminado, ensuciado su alma y corazón. Y ellos y ellas quieren vibrar a ritmo del Universo y transmitir a todos su limpieza.
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oveja galesa empalada
2/7/2014 08:48:50 am
Eramos pocos y se follaron a la oveja de Monmouth.
El Bardo y el plato de lentejas
3/7/2014 05:33:04 am
I feel like I’ve been here before
Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia
3/7/2014 09:26:55 am
Así, en esta América, cuando se pone el sol y me siento en el viejo y destrozado malecón contemplando los vastos, vastísimos cielos de Nueva Jersey y se mete en mi interiór toda esa tierra descarnada que se recoge en una enorme ola precipitándose sobre la Costa Oeste, y todas esas carreteras que van hacia allí, y toda la gente que sueña en esa inmensidad, y sé que en Iowa ahora deben estar llorando los niños en la tierra donde se deja a los niños llorar, y esta noche saldrán las estrellas (¿no sabéis que Dios es el osito Pooh?), y la estrella de la tarde dedicará sus mejores destellos a la pradera justo antes de que sea totalmente de noche, esa noche que es una bendición para la tierra, que oscurece los ríos, se traga las cumbres y envuelve la orilla del final, y nadie, nadie sabe lo que le va a pasar a nadie excepto que todos seguirán desamparados y haciéndose viejos, pienso en Dean Moriarty, y hasta pienso en el viejo Dean Moriarty, ese padre al que nunca encontramos, sí, pienso en Dean Moriarty.
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Jack Keroruac
3/7/2014 10:06:27 am
Es sentido homenaje
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Raskólnikov Frouma
3/7/2014 10:45:00 am
Antes que descarrile el chorromoco y se sulfuren los hipsters, barbudos engreídos, gafapastas y maricones de todo pelaje
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Don Mendo
3/7/2014 02:13:10 pm
Resulta análoga por su hiperbólico y gritón desquiciamiento a otras greguerías de arrabal y la pintoresca ortografía y rudos anacolutos claman venganza.
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Donnie Brasco meets Lobito Carrasco
3/7/2014 08:56:25 pm
No podrà haber venganza contra sus impolutas palabras, Don Mendo. Greguerías de Arrabal debiera ser el título de cualquier obra u obrilla que se precie o deprecie.
Dean Moriarty come conejo en el desierto mental de Arizona
4/7/2014 03:31:39 am
Ante todo, mucha calma.
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Los Rollins Stone son yankees (me lo dijo uno que sabe)
4/7/2014 04:53:26 am
Sal deán de mi paradise trasero.
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dean moriarty folla seco
4/7/2014 03:18:22 pm
Y durante un momento llegué al punto del éxtasis al que siempre había querido llegar; a ese paso completo a través del tiempo cronológico camino de las sombras sin nombre; al asombro en la desolación del reino de lo mortal con la sensación de la muerte pisándome los talones, y un fantasma siguiendo sus pasos y yo corriendo por una tabla desde la que todos los ángeles levantan el vuelo y se dirigen al vacío sagrado de la vacuidad increada, mientras poderosos e inconcebibles esplendores brillan en la esplendente Esencia Mental e innumerables regiones del loto caen abriendo la magia del cielo. Oía un indescriptible rumor hirviente que no estaba en mi oído sino en todas partes y no tenía nada que ver con el sonido. Comprendí que había muerto y renacido innumerables veces aunque no lo recordaba porque el paso de vida a muerte y de muerte a vida era fantasmalmente fácil; una acción mágica sin valor, lo mismo que dormir y despertar millones de veces, con una profunda ignorancia totalmente casual. Comprendí que estas ondulaciones de nacimiento y muerte sólo tenían lugar debido a la estabilidad de la Mente intrínseca, igual que la acción del viento sobre la superficie pura, serena y como de un espejo del agua. Sentí una dulce beatitud oscilante, como un gran chute de heroína en plena vena; como un pinta de amarga al atardecer que hace estremecerse; mis pies vacilaron. Pensé que iba a cagar de un momento a otro.
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Willy Bedford
12/7/2014 05:42:47 am
Escena invernal hiperbórea.
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Benny Hill
16/7/2014 05:33:44 am
Anal-fabetos del mundo, temed.
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Moriarty no lee a Doyle
17/7/2014 04:08:16 am
El español, idioma deliciosamente vago, se presta a las anfibologías pomposas y a los altisonantes anacolutos.
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amor a primera embestida
20/7/2014 03:48:26 pm
Eso, desde luego, sólo significaba una cosa: tenía un moco visible. No me interesa hacer un examen lógico de la expresión (en rigor, sonarse mal ¿es dejar algo dentro? ¿o es dejarlo en el cuerpo? ¿o...?), ni hacer alarde de habilidades o de ineptitudes. Sólo me da curiosidad por qué ese prurito para exigir limpieza en el rostro. Los romanos tenían por vergonzosa cualquier actividad sexual con la boca, pues el rostro era la carta de presentación. ¿Por qué no los ilustrados generaron una etiqueta para el diálogo, para la razón? Sueño con esa edad dorada en la que nos llamarán aparte y nos dirán en secreto "se te salió un clisé", "te expresaste con un anacoluto", "usaste un ripio"... Pero eso no pasa en la realidad. Sólo pasa en los blogs. Y para colmo, los enmiendos son peores que el error que denuncian.
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El Dardo en el ano
22/7/2014 04:50:33 am
y más... anacoluto, en el encabezado del blog.
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hay que evitar anacolutos, silepsis y solecismos
29/7/2014 01:16:06 am
Viene del griego anakoluthon, negación de akoluthon, que significa «el que sigue, compañero de viaje». Son aquellas frases rotas, donde la segunda parte no acompaña a la primera o no se corresponde con ella.
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P. y el Loureiro
29/7/2014 04:41:07 am
La oveja bala feliz después de ser follada duro y seco por un lector de Willy Mariposas
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Calvin Jobbes
31/7/2014 04:33:58 am
¿qué tal un texto apotegmático y aposiopésico?: pues la anglogalician nada se pierde, nada se crea.
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Odín Garrafas
2/9/2014 05:35:38 am
Alas negras, palabras negras.
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Retropolleitor
4/9/2014 05:41:34 am
Entre la tecnología más avanzada y lo deliberadamente antediluviano.
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Bastardo Cascarrabias
14/4/2019 10:14:28 am
Charlie French
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5 años de esperma chorromocoide
28/7/2019 09:55:02 am
Carr era una suerte de Rimbaud, lírico y violento, transmudado al campus de la Universidad de Columbia, un tipo que en Chicago ya había metido la cabeza en el horno y abierto el gas porque se trataba de "una obra de arte", un joven de 19 años fascinado por lo literario, capaz de citar en una misma carta a Spinoza, Tolstoi, Hardy y Eliot. Era arrogante y guapo. Y un hombre mayor, David Kammerer, se había encoñado con él desde sus tiempos de monitor de boys scouts. A partir de ahí, lo persiguió a todas partes. Era su obsesión. La madre de Carr lo alejaba más y más, pero el terco explorador jamás le perdió la pista. Kammerer era todo lo contrario a su ángel: más feo que Picio. La madrugada del 14 de agosto de 1944 hizo una "proposición ofensiva" (New York Times) a Carr, que se negó, y pelearon, hasta que Carr tiró de su antigua navaja de boy scout -esos campamentos…- y se cargó al bujarra. Después lo ató de pies y manos, le llenó los bolsillos con piedras y lo tiró al río Hudson. Después buscó a Burroughs. Después buscó a Kerouac, con quien se tomó unas cervezas y fue al cine a ver Las cuatro plumas. De Ginsberg no echó mano aquella noche. Días después, acompañado de su madre, Carr confesó y fue detenido, y arrastró a Kerouac, que fue encarcelado como encubridor y testigo. El Hudson terminó vomitando a Kammerer. Tampoco lo quería.
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25 Algos
29/7/2019 04:00:27 pm
Beat the beatnicks
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César Bayeta
29/7/2019 10:44:27 pm
Incertidumbre. Tramonto. Cervical coyuntura.
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bajo este mantillo que iridice los lunes de la razón
29/7/2019 10:46:29 pm
Dejé de tomar falopa y paré de tomar whisky.
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Jack Kerouac a Allen Ginsberg.
30/7/2019 11:20:36 pm
Creo que eres un maricón cósmico y lo odias todo menos a los hombres.
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Cosaco Empalmado
8/8/2019 10:30:44 pm
No son lombrices sino fonemas desecados
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Red Warrior
9/8/2019 07:10:57 pm
La realidad del Main -¿en serio?- es una orca pintándose de cebra,
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